Minha alma escrita a mão, ficou aberta na escrivaninha.
Respondi que gostaria, mas não trabalho.
Atalho curto, voltei em um Palio, anseando mais um talho.
Olha, o poeta falando... rimando...
Nem parece que não trabalho com poesia.
Expor minhas questões sobre toda essa mediocridade que chamam de viver, também é uma forma de me manter vivo. Também é um paradoxo. Também é poesia.
Tentar, incansavelmente, encontrar motivos para continuar.
Mesmo que através da dor, do sangue e da forma vil de pensar e sentir. Através da intensidade; da inescrupulosa auto covardia. Através do ódio por sempre ser esquisito e ridículo. Através da máscara que contém um sorriso, há muito tempo pendurada na parede.
Através da arte.
Através de cortinas de plástico, de um banheiro de hotel, com sangue escorrendo pelos braços. - Santo Estilete.
É um sangue denso, pois está misturado com as lágrimas que eu, neste momento, não consigo fazer sair pelos olhos.
Não, não trabalho com poesia.
Talvez nestes tempos, se trabalhasse, deixaria de ser poesia.
Hoje, minha escrita é minha própria salvação.
Hoje não escrevo nem escrevi poesia.
Hoje me senti poeta,
E isso bastou.
-M. Cintra
28/12/2019
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