Não posso escrever.
Estou com a mão quebrada; soquei a parede repetidas vezes durante um surto existencial.
Hoje é natal.
E digo com surpresa, que estou mal só pela cerveja.
Pessoas cantam.
Enquanto termino meu último cigarro da madrugada do aniversário de cristo.
Me sinto enjoado.
Mas acaba sendo preciso alterar a realidade nesta data, não é?
É normal.
Natal, é o teatro grego da vida real.
É igual.
Me sinto mal.
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